se pierde comba en todo si no se practica, incluso se pierde capacidad para pensar sin ensayar. Cuando no escribo podéis imaginar muchos motivos por lo que no lo hago, pero el motivo real es que no pienso. Solo cuando reflexiono soy capaz de escribir . Si no pienso no puedo escribir nada, ni tan solo dos líneas coherentes que contengan algo con sentido y ultimamente no me he dado tiempo para pensar porque los días se me escapan volando y en mi cabeza se han ido acumulando cosas que hacer, cosas que no he hecho y cosas que supuestamente tendré que hacer en los próximos días. Es un sistema extraño que tengo para organizarme y que me da algunos problemas de convivencia porque no sé como expresarme sosegadamente mientras mi cabeza está tan ocupada organizando todo aquello que me parece prioritario a corto o medio plazo y me traslada a un mundo muy mio en el que solo cabría quien pronunciara estas palabras: ¿En qué te puedo ayudar? Desdeluego, éstas mágicas palabras las recogería como valiosa prenda pero no funcionan así las cosas a mi alrededor. En mi entorno, todos somos cabecillas de algo, aunque sean cabecillas de ratón y a nadie le gusta ser mandado ni ponerse en las manos de nadie para ser ordenado, ni que sea a buscar un limón. Así que una se ha acostumbrado a organizarse en privado y en silencio y a no cesar ni interrumpirse hasta que todo está en calma que siempre es más o menos a la misma hora del día. Esta hora en la que se cae de cansancio o se abandona el cuerpo y la mente al ocio pero en que también se entrega al sueño. En estas épocas a las que me refiero, estas en las que no cabe casi nada que requiera concentración para elevarse a cierta altura y poder disfrutarlo y gozarlo al cien por cien, me reconozco insufrible. Cuando digo nada es nada. Ni leer, ni escribir, ni pensar ni por supuesto el sexo. Casi no cabe ni la comida a no ser que ésta esté servida que es casi nunca. Es como si la mente no descansara ni diera tregua mientras alertada sigue cavilando hasta que una a una, las cosas van estando en orden y resueltas. Como he dicho, es un problema a veces grave ya que reconozco como una limitación el no poder desconectar cuando desearía. Hoy, esta mañana por primera vez en muchos días, mientras caminaba, sola, he pensado de nuevo en cosas que me han preocupado durante varios días y que he ido aparcando para dedicarme a todas las demás prioridades que ocupaban mis minutos, días, semanas o meses. Y claro, se han acumulado y esta mañana han ido borboteando como agua en cañería atascada una a una: No quiero ser atropellada por una bicicleta, sería ridículo, pero en esta Barcelona siempre pionera en complicarse, es más probable que me atropelle un ciclista que un coche. El hijo de Jordi Pujol, Oriol Pujol Ferrusola, se está estrenando en sus pinitos políticos con fuerza y no sé hacia donde se canalizará dicha fuerza ya que como su aspecto, su discurso es ambiguo. No sé que puñetas hacen los medios con el chaval de Santa Coloma de Cervelló que atizó a una chica en los ferrocarrils, porque vamos, a este lo que tendrían que hacer es ignorarle, darle un buen escarmiento y mantenerle alejado de la calle durante una buena temporada para que se sosiegue en vez de tenerlo en todos los programas de televisión y radio . ¿Y que a que vino la representante ecuatoriana? Me gustaría un día hablar o escribir, humildemente, comparando a la parte más marginada de la juventud de hoy con los jóvenes de los años treinta o cuarenta , es complicado comparar, lo sé, pero cada vez que los veo apretando el acelerador de sus motos por vías cortas y repletas de peatones , cada vez que los veo con el volumen a tope metidos en sus coches o, cada vez que los veo ociosos vagando de un lugar a otro sin saber donde caer hinchándose y machacando su cuerpo con drogas y alcohol, me viene a la memoria las precariedades e historias que contaba mi padre de su época joven y de la de sus amigos. La miseria genera ideas no las machaca. Hace mucho que tengo pendiente escribir en la Vanguardia sobre el tráfico, y mientras lo he ido dejando el tema ha empeorado claramente con el tema del dichoso Ave_Manía ,entonces, lo que yo iba a escribir ya se ha dicho de derecho y del revés y no vale la pena repetirlo, así que lo dejaré para más adelante. En el país vasco el tema se está complicando o, lo están complicando y me gustaría saber quien, cuando y como se descomplicará. ¿Después de las elecciones? ¡La madre que los parió a todos! Maragall tiene Alzheimer, y esto creo que lo único que demuestra es que nadie escapa a la vejez, solo está en su mano dignificarla o estropearla, nada más. La codicia llega a tal punto que alguien es capaz de comprar niños a centenas en un país castigado y entre venas y esparadrapos meterles en un avión y entregarlos a desconocidos que los lucirán como un trofeo negro entre blancas intenciones. Un amigo decía ayer entre verso y verso que no había sido feliz desde el día que nació. No me extraña, aunque es una pena no saber o no querer evocar un mundo en el que sobrevivir. Hay que hacerlo y pensarse en éste, implícitamente y predispuesto a serlo. Feliz.