Valsinha
Rasgos
Hay rostros que nos inspiran paz y confianza. Nos recuerdan de algún modo a nuestro padre, o al padre que si hubiéramos podido dibujar, habríamos esbozado en un papel o en una de las nubes que contemplábamos tumbados panza arriba en el suelo una calurosa tarde de Agosto mientras imaginábamos que de dentro de su mullida amalgama de algodón, brotaría una sorpresa.
Un rostro así, ha de tener mucho blanco en su lacio cabello que existe solamente más allá de sus acentuadas entradas. Un bigote igualmente canoso escondiendo el fino labio superior que sonríe pocas veces pero cuando lo hace, es de forma sincera . Unas generosas orejas adheridas a su ovalado rostro que nos puedan escuchar mejor que nadie. Una frente ancha y curvada donde se hayan atesorado cientos de datos, recuerdos, pensamientos y que coronen una serena y sobria sabiduría. Una nariz importante combada hacia delante donde alguna vez si nos apetece, podamos deslizar nuestro índice para perpetuar su forma . Una piel suave y fina, tan fina que en ella se adivinen aquellas venas minúsculas que han ido abriéndose paso sin llegar a desembocar a ninguna parte y donde se pueda observar todas las huellas que sus emociones han dejado. Y resaltando por encima de todo, unos ojos claros, limpios, enmarcados en unas copiosas y blancas cejas a los que no les importe mirarnos y ser mirados.
A un rostro así, siempre hay que descubrirlo con fascinación y ternura. Escucharle con atención e interés. Y dejar que nos alcance el corazón como si fuera nuestro padre.
Josep Termes, historiador, nació hace setenta años y fue el año pasado que recibió el Premi d' Honor a les lletres catalanes por su trabajo que ha sido básicamente estudiar y explicar las raíces populares catalanas y las del movimiento obrero sobre las cuales, según explica, se ha hecho la realidad de Catalunya.
Ha explicado una curiosa anécdota mientras se hablaba de la magnitud de la incomprensión del uso del catalán a lo largo de la historia, fuera de ésta tierra:
Hay un ejemplo que explica de forma muy básica lo que a veces cuesta entender que los catalanes hayamos usado y usemos de forma natural éste idioma :
" Una vez, estaba un compañero cenando en su casa con unas personas que habían venido a un acto oficial. La esposa de éste compañero, en momento dado se levantó de la mesa y se dirigió al perro diciéndole: “ Anem a passejar , vinga “. Uno de sus invitados preguntó entre sorprendido y fascinado: ¿ Al perro también le habláis en catalán ? "
Cuando fue preguntado por el catalanismo actual, dijo:
“ Aprendí hace años que mi opinión raramente coincide con la de la mayoría. Yo no haría ni Estatut ni Referéndum, pero los políticos, inevitablemente, avanzan paso a paso “
no he tingut nassos, o potser els he tingut i he triat ignorar perquè diuen que es allò que més mal fa ( encara q jo ho dubti ) i que lluny d' ignorar, m' ha inspirat una de les respostes més besties que he sigut mai capaç d' escriure en un lloc public. Però no, ho he escrit i en contes de clicar a enviar, ho he esborrat. Què fàcil es esborrar lletres ! I amb quina facilitat algunes vegades les deixem rodar sobre el full en blanc. Potser sota els efectes d' un Gin-Tònic, un, es veu capaç d' odiar tot allò que porti faldilles o a una determinada figura que odia amb silenci, amb rancúnia, i li traspassa la transparència una freda nit de soledat amb l' ajuda d' una fina ploma sucada amb sofre i arsènic. A vegades, Sostres, sembles imbècil. La perversitat no es anar amb noies de 16 quant se'n tenen 40 o amb nois de 20 quant se'n tenen 50. La perversitat està en pensar que aquests nois o noies et desitjaran i t'acceptaran a tu sense tenir-te molta compassió o al menys, una mica d'estimació. Que carai, ho envio !
Melodías
No puedo evitarlo. Ya no siento que sea mi casa, pero aún me interesa lo que allí se diga, quién lo diga y cómo lo diga. ¿ Entonces, es o no es un poco mi casa ? Puede que nunca dejemos de abandonar un lugar, una idea, o a una persona con la que compartimos una gran historia, aunque lo deseemos...
Sostres, comparaba el otro día dos maneras de mirar y sentir Catalunya. La manera de Verges, con la de Can Zam. En una, estaban los padres de lo que hoy es nuestra libertad, como Llach. En la otra, estaba “La raja de tu falda “, estaba Estopa. En una, se soñaba con una estética de pasiones, anhelos de libertad columpiados por la melodía de “ Un país petit “, en la otra, la libertad era empujada con el aroma de una tortilla de patatas y el canto de Justo Molinero.
Como texto literario, lo reconocí, como religión o reflexión, lo censuré. En nuestra propia casa, a veces, hay alguien que nos hace callar, aunque no nos lo ordene literalmente. Manda el silencio, manda el dueño, mandan las formas aunque éstas se olviden de reprochar otras formas mucho más dañinas de interpretar unas palabras, una canción, un país...Imaginaros en un lugar que ya no es nuestro hogar. No me importa que me censuren si después soy capaz de inspirar otro texto que lo balancea una canción de un declarado universal : Serrat.
Los puentes de Marti i Pol, no los construyen solamente los literatos, los poetas y los cantantes. Los puentes los hacemos las personas anónimas también con nuestra inconsciente dedicación diaria a lo imprescindible y nuestro voluntario olvido a lo farfullo. O al revés. Los puentes, los construimos todos y también somos capaces entre todos, de destruirlos. Los versos de Sinera, son meriendas con tortillas de patata con cebolla o pa amb tomàquet i pernil. Son pasiones que coinciden aunque las separen kilómetros de olas azules o un desierto de arena. El azul de nuestro silencio donde siempre nace la canción, sea l' Estaca o el Niño yuntero, nace en cualquier lugar por más olvidado que éste esté en el universo. Es la eterna canción que nos recuerda la olvidada actitud de los rebeldes, con la rabia del canto, con la fuerza del cuerpo, y gozando del amor...
Breves...
- L' audiència de Barcelona ha dictat que Jimenez Losantos indemnitzi a Joan Puigcercós i J.LL.Carod amb 60.000 euros per la queretlla que aquets van presentar-li . Aquets els donaran a la institució que promou el català.
Existen personajes que lo único que les puede hacer morder la lengua , es que alguien les muerda el bolsillo.
- Avui és el día. Avui, a Valencia una porta és tanca tret que la no firma d' algú que ha decidit escoltar els valencians , encara que no els pugui veure, serveixi d' alguna cosa. Si s' apaga TV3, serà el resultat de l' ambigüitat de molts i la mala llet de pocs.
- Colin Powell ha estado en Barcelona y fue entrevistado por Mónica Terribes ayer en TV3. Habló bastante, pero entre todo lo que dijo resalto esto: " El malestar que sentimos cuando la España de Zapatero retiró las tropas en Irak, se ha pasado". " En Irak hay una guerra civil y aún no soy adivino y no sé cual será el desenlace de todo éste esfuerzo ".
Pues si Powell no lo sabe... ¿ Vamos a encomendarnos a Furo ?
Qué fácil hubiera sido anoche reducir Catalunya a una idea, buena o mala, maravillosa o mediocre, pero única. Y aunque físicamente en Verges ayer, estaban toda la elite catalana que copa y representa hoy a los catalanes unidos en un pequeño y frio espacio de l' Empurdà donde el viento cuando sopla, sopla muy fuerte y barre todo mal bicho que en el lugar se encuentre , lo cierto es que anoche cesó el viento y nada ni nadie voló. O puede que volaran ciertos espíritus que al son de la música y la voz de Llach, una vez más se sintieron libres. Pero eran invisibles. Los visibles, sólo iban a rendir homenaje a un poeta cantautor que dice retirarse de los escenarios. Y a pesar de que algunos de los visibles que ahí estaban luchan o imaginan como ha de ser su libertad, piensan y viven coherentemente en su idea, muchos estaban solo para salir en la foto, o para que no se diga que no estaban. La élite es la élite, y no puede fallarse a sí misma aunque piensen, vivan y vuelen diferente.
¿ Sabio, Gruñón, Mudito, Dormilón, Tímido, Mocoso, Bonachón ?
Desde aquel cuento, han pasado acompañando al tiempo reinas, brujas, hadas, monstruos, príncipes y, muchísimas ranas. Son espejos que nos miran a través de una potente lupa a veces, otras, con el rabillo del ojo, por aquello de no agobiarse.. . Los espejos son una ventana abierta a una extraña fuerza que nos empuja o detiene sin saberlo, en la mayoría de los casos. Hay personas, que saben donde han de mirar para crecer, otras en cambio, se encabronan siempre en el mismo donde un día vieron la desconfianza, la rabia o el orgullo. Los espejos están para elevarnos o para reventarnos la fantasía, pero nunca para descansar en ellos eternamente. Igual que pasa el cruel invierno , como aparece después la intrépida primavera , nos hacen ver distintos mientras ellos cambian igualmente. Nos hacen reflexionar o nos dan alas para volar. Nos cubren de aromas dispares, nos adornan, nos distinguen entre una multitud demasiado ocupada para fijarse que estamos ahí, o demasiado asustada para observar nuestra escasez, su miseria.
IDUS DE MARZO
Las grandezas teme, oh alma.
Y si vencer tus ambiciones
no puedes, con cautela y reservas
síguelas. Y cuanto más adelante vayas,
sé más observador, más cuidadoso.
Y cuando a tu apogeo llegues, César ya;
cuando tomes figura de hombre famoso,
entonces cuida especialmente al salir a la calle,
dominador insigne de séquito acompañado,
si acierta a acercarse, desde la multitud
algún Artemidoro, que lleva una carta,
y dice apresurado "Lee esto inmediatamente,
son cosas importantes que te interesan",
no dejes de detenerte; no dejes de postergar
cualquier conversación o tarea; no dejes de apartar
a las variadas personas que te saludan y se prosternan ante ti
(las puedes ver más tarde); que espere incluso
el Senado mismo, y conoce al instante
los graves escritos de Artemidoro.
Kavafis
Hay veces que los lugares que creíamos sentiríamos siempre nuestra casa, se vuelven extraños... A veces, pasa. A veces, sucede que en cualquier casa emerge lo que estaba oculto y no por ello deja de ser aquello una casa, pero sí que deja de ser nuestra casa. Aunque en algún tiempo lo fuera, aunque en algún tiempo nos hubiéramos sentido cómodos, libres, cercanos al resto de sus ocupantes y cómplices, puede suceder y sucede, que un día todo aquello que fue próximo, todo aquello que junto a nosotros descendía río abajo haciéndonos compañía, se desborde y sobrepase los límites de su cauce. No somos el río, no somos el agua, no somos los peces ni los muros que aguantan. Somos presos de nuestro propio cauce y río abajo o mar adentro, nuestros límites son nuestro viaje y con aquello que llaman criterio hay que elegir mientras se pueda. Elegir compañía, elegir compañeros, elegir que aquel lugar ya no es nuestra casa.
El nombre
A veces escucho a mis deseos
Y arrastro tu conversación detrás de las selvas
Vienes a recordar el futuro
Te digo que dormiré cuando caigan los espejos
Reconozco que algunas muertes
Me duelen enterradas en habitaciones de huesos
Saben tus besos
A recuerdo enfermo para cuando mueras
Con un naufragio de riguroso luto
Miro las proximidades que me uniforman
Espero que me lleguen tus palabras
Deshaciendo las cartas cotidianas del tedio
Sabiendo a día acumulado
En el agua que destruyo en las cabinas
Mientras me voy aterrorizando fantasmas
Sin un nombre al que responder
autor: Iván
No sé...
Jordi Barbeta es un periodista comentarista habitual de la Vanguardia. Hace muy pocos días, denunció en uno de sus artículos que el máximo encargado de comunicación del Govern de Montilla, le había amenazado por teléfono: " Te juro, que no pararé hasta joderte"
No sé a las demás personas, a mi me suena a un comentario típico de Far West, de aquellos que Clin Easwood y el malo de la peli se intercambiaban cuando las cosas se ponían feas. He oído en la radio que alguién decía que le parecía una frase de la serie de los Soprano, a mi no. A mi me recuerda a una rabieta de un impotente ante alguien que lo escucha pero sabe que no cederá ante sus súplicas. Los Soprano, al menos por teléfono no amenazaban, Y después, pumba...
Mort le chien, terminé la rage...
La cuestión no es lo que le dijo, sino a donde lleva éste hecho u otros similares que seguro se dan entre periodistas y afectados, sobre todo si lo afectados son políticos, grandes empresarios o peor aún, ni lo uno ni lo otro. Si estas conversaciones son comunes y si son para algunos " normales ", que podemos esperar de la veracidad de las noticias, de su autenticidad si más no. La cuestión es que si a un moderado periodista como es Barbeta, le marcan a fuerza de amenazas o ladridos, que pasará en otros casos ?
Desde luego, éste tema ya es protagonista en los debates de radio, blogs, televisión y no puedo comentar como se ha defendido el malo, salvo uno de los argumentos que dio Bolaño : "he tenido un calentón"...
Lo que digo... entre el far west y los calentamientos, ya no sé donde mirar o donde escuchar...Ni mucho menos qué decir...O sí: ¡ Bon día princesa ! i... Buenos días príncipes de Main, reyes de Nueva Inglaterra ! ( frase de peli, también )
No sé a las demás personas, a mi me suena a un comentario típico de Far West, de aquellos que Clin Easwood y el malo de la peli se intercambiaban cuando las cosas se ponían feas. He oído en la radio que alguién decía que le parecía una frase de la serie de los Soprano, a mi no. A mi me recuerda a una rabieta de un impotente ante alguien que lo escucha pero sabe que no cederá ante sus súplicas. Los Soprano, al menos por teléfono no amenazaban, Y después, pumba...
Mort le chien, terminé la rage...
La cuestión no es lo que le dijo, sino a donde lleva éste hecho u otros similares que seguro se dan entre periodistas y afectados, sobre todo si lo afectados son políticos, grandes empresarios o peor aún, ni lo uno ni lo otro. Si estas conversaciones son comunes y si son para algunos " normales ", que podemos esperar de la veracidad de las noticias, de su autenticidad si más no. La cuestión es que si a un moderado periodista como es Barbeta, le marcan a fuerza de amenazas o ladridos, que pasará en otros casos ?
Desde luego, éste tema ya es protagonista en los debates de radio, blogs, televisión y no puedo comentar como se ha defendido el malo, salvo uno de los argumentos que dio Bolaño : "he tenido un calentón"...
Lo que digo... entre el far west y los calentamientos, ya no sé donde mirar o donde escuchar...Ni mucho menos qué decir...O sí: ¡ Bon día princesa ! i... Buenos días príncipes de Main, reyes de Nueva Inglaterra ! ( frase de peli, también )
Mascletà i després, collonà...
El Govern valencià comprometido y decidido a eliminar a TV3 donde lleva emitiendo más de 21 años. Unos dicen que la decisión final depende del ministerio, el ministerio dice que de la Generalitat valenciana. Si no hay novedad, en un mes los valencianos ya no podrán sintonizar TV3, " la nostra ". Una muestra más de que el PP, sí es lo que aparenta y que Francisco Enrique Camps está en (((onda))). Pero, Valencia, Castelló i Alacant, también o tampoco ?.
En Venezuela habitan hoy 126.000 españoles, la mayoría de origen canario o gallego (el 54% regresaron). Sólo entre 1948-1950, unos 12.000 canarios emigraron. Entre 1900 y 1913, 180.000 emigrantes españoles zarparon al año
La Elvira fue un paupérrimo velero que transportó en 1949 a más de 100 inmigrantes clandestinos españoles a Venezuela
Las condiciones de trabajo de los trabajadores españoles que emigraban ilegalmente a las haciendas cafetaleras de Brasil, la construcción del canal de Panamá o las plantaciones de Hawai recuerdan a las que recientemente hemos leído en la prensa sobre las condiciones laborales de los marroquíes en El Ejido o de los ecuatorianos en Lorca. En Hawai, donde trabajaron miles de españoles en la primera década del siglo XX, el número de horas de trabajo era desde las cinco de la mañana hasta las cuatro y media de la tarde, con un calor infernal, y era normal que tuviesen que andar hasta las plantaciones por lo menos una hora de ida y otra de vuelta. Vivían en barracones, no tenían vacaciones, y muchos de ellos fueron estafados. (…)
Los distintos éxodos de españoles han tenido lugar durante los siglos XIX y XX en varias fases y con destino a diferentes países de Latinoamérica y Europa, principalmente Bélgica, Francia, Alemania y Reino Unido. Una de estas corrientes, la que con motivo de la vendimia3 llevaba hasta el sur de Francia a miles de jornaleros españoles, se ha mantenido hasta fechas recientes
Tal fue el contingente de españoles que llegó al Magreb, sobre todo a la zona de Orán, que se llegó a hablar de una colonización hispana del país. Sólo en el año 1892 se contabilizaron en esta ciudad más de 13.000 entradas procedentes del sureste español.
La comunidad española que vive en París y sus alrededores suma en total más de 30.000 personas. Principalmente, se trata de emigrantes llegados en los años 60 para trabajar como obreros y se instalaron en la periferia del norte de París (...)
Allá en el Sur de España, en un cortijo,
un niño le ha nacido al emigrante,
y hoy la ternura ahoga amenazante
aquí a su padre, huérfano de hijo.
Se llama el español Pedro Clavijo,
clavo sin compasión, piedra aplastante,
espada en su mirada acariciante
y lágrimas de rabia y regocijo.
Para pensar los rasgos de su niño
recuerda a su mujer, y así adivina,
por hoy, una carita sin historia.
Mas no, que se equivoca su cariño:
vuelve a su esposa y ya casi no atina,
pues hasta allí le falla la memoria
Munich 1962. Jesús Mauleon
Belle...
Inspirada en la larga novela de Victor Hugo, Luc Plamandon
y Richard Cocciante llevaron al teatro en 1998, ésta intrigante historia de amor entre Quasimodo y Esmeralda. En el video, se puede ver y escuchar a los tres protagonistas del musical:
Garu es Quasimodo. Daniel Lavoi interpreta a Frollo y
Patrick Fioro a Phoebus
y Richard Cocciante llevaron al teatro en 1998, ésta intrigante historia de amor entre Quasimodo y Esmeralda. En el video, se puede ver y escuchar a los tres protagonistas del musical:
Garu es Quasimodo. Daniel Lavoi interpreta a Frollo y
Patrick Fioro a Phoebus
 |  |
Pols de fada. Salvador Sostres
L’altre dia a l’FNAC hi havia posat el Peter Pan de Disney i em vaig aturar a mirar-lo fins al final. Era la secció de contes per a nens. Després de guanyar la batalla final contra el Capità Garfi es posa un llarg abric vermell per comandar el vaixell i tornar a casa. La Wendy i els petits nens són la tripulació i cadascú assumeix el seu rol. Quan ja tot sembla preparat per salpar i l’àncora és a punt de llevar-se Peter Pan dóna l’última i la gran ordre a la Campaniua: pols de fada! I la Campaniua sobrevola aleshores el vaixell i el deixa tot cobert d’una pàtina daurada. We came on the ship they call Mayflower, we came on the ship that sailed the moon. Pols de fada, pols de fada, què seria de les nostres vides sense pols de fada? Quin viatge tindria sentit sense pols de fada? Quina lluna ens seria permès de travessar sense pols de fada? Grans o petits, o amb 95 anys i ja tremolant de pàrquinson, les nostres vides sempre seran vulgars sense pols de fada. Un dia vaig conèixer una noia que deia que davant seu hi havia un gran mur de pedra i que endins d’aquest mur hi havia un jardí i que aquest jardí era ella. I que el mur tenia una portella, però que molt poques persones havien realment travessat aquesta portella. Era una noia molt bonica, i tots els nois la miraven i la volien. Jo també vaig mirar-la, potser vaig mirar-la més que cap altre noi, fins i tot que els altres nois que la tingueren. Jo vaig mirar-la i em sabia de memòria la seva bellesa, la seva llum, la seva manera de fer que el món fos millor si ella hi era. I encara que en certa manera també vaig voler-la, i encara que en certa manera sempre vaig voler-la, de seguida vaig entendre que la manera més fàcil de perdre-la per sempre era tenir-la un dia o potser uns mesos. Amb aquesta noia mai no vam ser nòvios ni vam tenir cap història, però mentiria si digués que alguna altra vegada, amb sexe i amb tota la intimitat que el sexe diuen que comporta, he estimat tant i m’he sentit tan estimat. Mentiria si digués que alguna altra vegada, amb sexe i amb tota la màgia que el sexe se suposa que comporta, m’han semblat tan màgiques i flotants les estones com les que passava al seu costat. I no era sexe i no era cos i no era res més que pols de fada. Pols de fada que torni el nostre vaixell daurat. Pols de fada per a la gran ruta de les estrelles. De vegades amb aquesta noia quedàvem al carrer, en un jardí al bell mig de la ciutat, i després anàvem a un bar o a un restaurant. I tu si ens haguessis vist hauries pogut dir: mira, dos que han quedat en un jardí i que ara van a un bar o a un restaurant. Però no és veritat: quan estàvem junts estàvem tan lluny del món, tan lluny d’aquesta ciutat! Sobrevolàvem altres ciutats, a bord del nostre vaixell, altres ciutats, mars, idees, llengües oblidades, continents llunyans. Mites del passat, petites angoixes diàries, viatges imaginaris, desig de viatges que ja tenien data però que calia esperar-la. Pols de fada que t'ajudi a desplegar les ales, pols de fada perquè et vegis tan bonic al seu mirall. Pols de fada per fer de l'amor un art. Pols de fada per sobrevolar-vos de més amunt cada vegada. Pols de fada per sobrevolar plegats el Londres victorià, el llarg camí de retorn que tots sempre fem cap a casa. Pols de fada, vaixell daurat. No fórem mai nòvios, mai un gest equívoc que calgués interpretar. I mentiria si digués que alguna altra vegada he estimat tant i m’he sentit tan estimat.
dada la dificultad en traducirlo ( por extenso ) hay la posibilidad de hacerlo aqui, aunque sea a cachos:
http://www.softcatala.org/traductor/
Ya vienen, ya...
Parece haber un conjuro para hablar sobre los retos. Parece que los astros se han reunido para confabularse en contra de los obstáculos , de los desfallecimientos, de las inocencias. Aquí, allá, en papel o en una pantalla aparecen profetas de la palabra que podrían parecer los visionarios de nuestro tiempo y nos lanzan un mensaje que repica en la cabeza tal como si esta descansara bajo el umbral de una campana: Haz el esfuerzo, crea algo, pon pasión en tu trabajo, siente como te desgarra un dolor o como estalla tu alma por una alegría. Sé auténtico, no desfallezcas, no des paso al tedio, da, pide, sueña...
Todos me repican como misiones o quizá solo son deseos. Todos, me parecen dogmas o tan solo son desahogos. Parece como si nos faltara o hubiéramos perdido la capacidad en nosotros mismos de experimentar sin ayuda ajena todo esto que nos quieren traspasar algunos distinguidos con el don de la palabra y señalados con el derecho de mostrarla tal cual maestros de la verdad o doctores en ser. No sé, pero me inquieta de igual manera una vaticinio optimista que un desesperado presagio . Parece como si todos ellos, hubieran olvidado una realidad que no deberíamos despistar a no ser que nos detenga a la fuerza una cruel enfermedad del olvidarse de quien soy yo y todo lo demás, una evidencia desde donde se puede zarpar hacía el resto : la insignificancia
Iván me ha mandado éste poema de Roque Dalton, poeta y guerrillero que cayó y calló en combate. Silvio, le escribió y dedicó entonces: Mi Unicornio azul.
para un mejor amor
El sexo es una categoría política.
Kate Mollet
Kate Mollet
Nadie discute que el sexo
Es una categoría en el mundo de la pareja:
De ahí la ternura y sus ramas salvajes.
Nadie discute que el sexo
es una categoría familiar:
de ahí los hijos,
las noches en común
y los días divididos
(él, buscando el pan en la calle,
en las oficinas o en las fábricas;
ella, en la retaguardia de los oficios domésticos,
en la estrategia y la táctica de la cocina
que permitan sobrevivir en la batalla común
siquiera hasta el fin de mes).
Nadie discute que el sexo
es una categoría económica:
basta mencionar la prostitución,
las modas,
las secciones de los diarios que sólo son para ella
o sólo son para él.
Donde empiezan los líos
es a partir de que una mujer dice
que el sexo es una categoría política.
Porque cuando una mujer dice
que el sexo es un categoría política
puede comenzar a dejar de ser mujer en sí
para convertirse en mujer para sí,
constituir a la mujer en mujer
a partir de su humanidad
y no de su sexo,
saber que el desodorante mágico con sabor a limón
son fabricados por la misma empresa que fabrica el napalm
saber que las labores propias del hogar
son las labores propias de la clase social a que pertenece ese hogar,
que la diferencia de sexos
brilla mucho mejor en la profunda noche amorosa
cuando se conocen todos esos secretos
que nos mantenían enmascarados y ajenos.
Es una categoría en el mundo de la pareja:
De ahí la ternura y sus ramas salvajes.
Nadie discute que el sexo
es una categoría familiar:
de ahí los hijos,
las noches en común
y los días divididos
(él, buscando el pan en la calle,
en las oficinas o en las fábricas;
ella, en la retaguardia de los oficios domésticos,
en la estrategia y la táctica de la cocina
que permitan sobrevivir en la batalla común
siquiera hasta el fin de mes).
Nadie discute que el sexo
es una categoría económica:
basta mencionar la prostitución,
las modas,
las secciones de los diarios que sólo son para ella
o sólo son para él.
Donde empiezan los líos
es a partir de que una mujer dice
que el sexo es una categoría política.
Porque cuando una mujer dice
que el sexo es un categoría política
puede comenzar a dejar de ser mujer en sí
para convertirse en mujer para sí,
constituir a la mujer en mujer
a partir de su humanidad
y no de su sexo,
saber que el desodorante mágico con sabor a limón
son fabricados por la misma empresa que fabrica el napalm
saber que las labores propias del hogar
son las labores propias de la clase social a que pertenece ese hogar,
que la diferencia de sexos
brilla mucho mejor en la profunda noche amorosa
cuando se conocen todos esos secretos
que nos mantenían enmascarados y ajenos.
la magia...
Las ideas rara vez son nuevas. Se pasan, se plagian, se transforman, pero haberlas nuevas, pocas (...)
El Martes, después de haber estado presente en una conversación de chat en la que se hablaba de la apropiación de ideas, escribía un breve texto que empezaba así.
Después, me enrollé en dicho texto haciendo cómo a menudo hago: de una idea un desvarío ilegible. O mejor dicho, inentendible. Solo quería expresar que a veces, tenemos la oportunidad de dar con algo bueno, o dar con algo que nos interesa. Escuchar algo, leerlo, mirarlo, sentirlo. Lo asilamos en nuestro interior y lo pasamos por el filtro de nuestro corazón&mente y lo aprovechamos de la misma manera que nuestras abuelas aprovecharon un día toda la carne sobrante de un sabroso cocido y la convirtieron en unos canelones. A veces, exquisitos.
Al ver que mi manifestación sobre las ideas no daba su fruto, abandoné a la idea y al texto y busqué algo para jugar, simplemente un juego. Después del juego apareció en mi memoria una canción que trata de los niños que abandonan el juego y al jugador. Encontré a Puff.
Hoy, Silbestre ( me dirijo a ti por aquello de la coincidencia de las casualidades ) como hago algunas mañanas que puedo, he leído en aquel blog en el que me siento un poco como en casa, en aquel blog donde alguién que escribe de maravilla no hace más que recoger, estirar, comprimir, exprimir y sentir ideas para manifestarlas mucho mejor que lo hace la media de los que escriben, algo así: " El seu problema és que Josep Pla va néixer fa 110 anys, i que els dracs viuen per sempre però els genis es van fent grans. I es moren "
( Su problema era que Josep Pla nació hace 110 años, y que los dragones viven para siempre pero los genios envejecen. Y mueren )
¡ Sorpresa del día, sorpresa , sorpresa ! Imposible que no sea más que una coincidencia en el tiempo. No puede ser nada más que una curiosa y agradable casualidad.
Y como el artículo no hablaba de coincidencias o de sorpresas, sino de genios, recojo la idea del ideador que sin saberlo albergó anoche a Puff para hablar de Josep Plá , y también le dedico un trocito de memoria.
El Martes, después de haber estado presente en una conversación de chat en la que se hablaba de la apropiación de ideas, escribía un breve texto que empezaba así.
Después, me enrollé en dicho texto haciendo cómo a menudo hago: de una idea un desvarío ilegible. O mejor dicho, inentendible. Solo quería expresar que a veces, tenemos la oportunidad de dar con algo bueno, o dar con algo que nos interesa. Escuchar algo, leerlo, mirarlo, sentirlo. Lo asilamos en nuestro interior y lo pasamos por el filtro de nuestro corazón&mente y lo aprovechamos de la misma manera que nuestras abuelas aprovecharon un día toda la carne sobrante de un sabroso cocido y la convirtieron en unos canelones. A veces, exquisitos.
Al ver que mi manifestación sobre las ideas no daba su fruto, abandoné a la idea y al texto y busqué algo para jugar, simplemente un juego. Después del juego apareció en mi memoria una canción que trata de los niños que abandonan el juego y al jugador. Encontré a Puff.
Hoy, Silbestre ( me dirijo a ti por aquello de la coincidencia de las casualidades ) como hago algunas mañanas que puedo, he leído en aquel blog en el que me siento un poco como en casa, en aquel blog donde alguién que escribe de maravilla no hace más que recoger, estirar, comprimir, exprimir y sentir ideas para manifestarlas mucho mejor que lo hace la media de los que escriben, algo así: " El seu problema és que Josep Pla va néixer fa 110 anys, i que els dracs viuen per sempre però els genis es van fent grans. I es moren "
( Su problema era que Josep Pla nació hace 110 años, y que los dragones viven para siempre pero los genios envejecen. Y mueren )
¡ Sorpresa del día, sorpresa , sorpresa ! Imposible que no sea más que una coincidencia en el tiempo. No puede ser nada más que una curiosa y agradable casualidad.
Y como el artículo no hablaba de coincidencias o de sorpresas, sino de genios, recojo la idea del ideador que sin saberlo albergó anoche a Puff para hablar de Josep Plá , y también le dedico un trocito de memoria.
"La gran novetat és aquesta: posar-se d'esquena al gran foc de llenya; avançar cap a la porta, sentint en els pòmuls la duresa metàl·lica del fred, i tenir la visió sobtada, instantània, dels ametllers florits. Com vingueren aquestes flors? Ahir no hi eren. No hi havia més que un borrissol rosat d'una vaguetat sense pes. Nasqueren al conjur de la nit, potser al conjur de la calma de l'aire de la lluna plena. Tota forma és l'alliberació de la tensió que l'ha construïda. Aquestes llunes tan clares de gener i de febrer, la llum de les quals posa una punta de misteri sobre les parets emblanquinades, sobre les velles, desgavellades masies, que esquitxa d'irrealitat la cal·ligrafia nua dels arbres esvelts que fa una claror viva sobre els sembrats menuts -aquestes llunes tan clares, sobre les quals el temps navega d'una manera plàcida i tranquil·la, són propícies a la producció d'aquests misteris, a la distensió de les forces cegues. Aquests ametllers florits ens faran companyia uns quants dies. Pocs dies. Aquestes curtes tardes suaus de febrer, d'aire sec i viu, ondulades pel pas d'una mica de vent, embadalides en la llum pueril i trencadissa de l'any adolescent, amb el misteri verd de la germinació tímida, amb la tendresa dilatada del blau del cel, amb aquests petits núvols errabunds, d'una blancor de nata, que es perdran en la llunyania de la nostra indiferència, amb el lleonet jovenívol del sol bolcat sobre els sembrats i sobre les herbes, amb la pètria solitud lineal de les muntanyes de color de farigola, o cobertes de pins tètrics -en aquestes tardes de la joventut de l'any, aquests ametllers florits són com una ànsia imaginada d'alguna forma paradisíaca debolida. "
Josep Pla. Les Hores ( fragmento )
Josep Pla. Les Hores ( fragmento )
Puff, era un dragón mágico que vivía en el fondo del mar pero solo se aburría mucho y salía a jugar.
Había un niño que lo quería mucho. Se encontraban en la playa y jugaban de sol a sol.
Juntos, prepararon un largo viaje: Ver el mundo atravesando el mar.
Puff, era un dragón mágico que vivía en el fondo del mar pero se aburría mucho y salía a jugar.
Cuando había tormenta se lo apañaban muy bien: Subían a la cola de Puff y desde allí vigilaban el viento.
Nobles, reyes y príncipes se inclinaban a su paso y cuando Puff gritaba, los piratas callaban.
Puff, era un dragón mágico, que vivía en el fondo del mar pero solo se aburría mucho y salía a jugar.
Los dragones viven eternamente, pero los niños crecen y descubren otros lugares del mundo que les atraen.
Una noche triste y gris, el niño abandonó al dragón y los gritos de alegría de aquel dragón, terminaron.
Escondiendo su largo cuello, Puff se alejó. Parecía que llovía cuando Puff empezó a llorar.
Triste y decaído, Puff, se alejó y lentamente se sumergió en el fondo del mar.
Puff, era un dragón mágico que vivía en el fondo del mar pero solo se aburría mucho y salía a jugar.
el juego...
Estar, está . Lo que hay es que encontrarlo. Dicen, que si lo encuentras en menos de 3 segundos, tu cerebro es super desarrollado.Si lo haces en el transcurso de un minuto, tu cerebro tiene un desarrollo normal.
Entre dos y tres minutos, puede que no hayas dormido lo suficiente.
Mucho mas de tres, haztelo mirar (la vista). Confiesa : ¿Cuanto has tardado en dar con el personaje ?
( ... )
Dios creó a la mujer y de ella nació el hombre.
- Sí, lo de Adán y Eva va al revés. En la naturaleza el esquema por defecto es hembra. A las ocho semanas de gestación una gran cantidad de testosterona convierte el cerebro femenino en masculino.
- Hoy las adolescentes prefieren ser modelos a científicas, ¿ha fracasado el feminismo?
- Entre los 9 y los 15 años el nivel de testosterona en los varones se multiplica por 20, activando los circuitos cerebrales de la persecución sexual. En la hembra el estrógeno y la progesterona también suben mucho y su misión es atraer a los hombres, por eso las adolescentes africanas se hacen cicatrices o bajo la chilaba de las musulmanas asoma un pantaloncito de color. No es cultura, es biología.
- En Occidente es un grito a veces excesivo.
- El mercado vende a las adolescentes que estando delgadísimas u operándose los pechos atraerán más a los hombres. Están utilizando sus circuitos cerebrales y es peligroso.
- A usted, ¿qué le ha sorprendido de su cerebro femenino?
- Yo pasé tres años investigando sobre lo femenino en diez áreas especializadas diferentes. El problema es que los científicos vivimos en silos paralelos y no nos hablamos ni nos leemos de un silo a otro. Yo, por ejemplo, no sabía que el cerebro de la mujer se encoge durante el embarazo. Fue un shock.
- Pero luego se recupera.
- Sí, seis meses después del parto, y se vuelve más eficiente que antes. El mismo proceso sufre la madre adoptiva. Es un fenómeno relacionado con la secreción de hormonas de vínculo afectivo.
- ¿Algún otro susto hormonal?
- ¡Hay tantos! Se desarrolla mucho el área de protección y de eficiencia, pero en ese periodo la mujer está constantemente agotada y, en los tiempos que corren, muy estresada.
- En esos casos, ¿nada mejor que la compañía de otra mujer?
- Si, la intimidad compartida excita el cerebro femenino, provoca la liberación de oxitocina, que es una hormona de apego y vínculo, y libera dopamina (como lo hace la cocaína, saltar en paracaídas, un orgasmo…), un producto neuroquímico que causa placer.
- Si obtenemos placer charlando entre mujeres, ¿por qué nos empeñamos en hacerlo con los hombres?
- La decepción por no poder comunicarse a fondo con los hombres es una constante en la mujer desde la adolescencia. Experimentamos el amor cuando "él me habla y me escucha". Los hombre sin embargo afirman: "Sé que me ama porque le gusta hacer el amor conmigo". Aquí tenemos la gran brecha.
- ¿Cómo resolverlo?
- El conocimiento es poder. Nunca esperes que un hombre sea tu mejor amiga.
- ¿Y por qué nos hace esto la biología?
- Porque no quiere la paz entre los sexos, quiere que el ADN se perpetúe.
- Ya, pero si por la mañana nos peleamos por la noche no me apetece el sexo.
- Las mujeres sólo pueden tener orgasmos si desactivan la amígdala, centro de la ansiedad y el temor. Para las mujeres los preliminares son todo lo que sucede en las 24 horas anteriores a la penetración del pene. Para los varones, son lo que sucede 3 minutos antes.
- ¿Y luego llegan los hijos para acabar de alterar la relación?
- El cerebro femenino es inundado por hormonas y la mujer pasa a vivir y respirar para dos. El 50% de las mujeres no recupera el interés sexual hasta 12 meses después del puerperio, pero el hombre no lo entiende y se vuelve muy agresivo. Su chica ahora tiene otro amante, su hijo, y extrañas necesidades: necesita que el hombre adopte otro papel.
- ¿De qué se trata?
- Quiere sentirse protegida, su cerebro necesita ayuda. Si el padre puede hacer esa transición, la relación sobrevivirá y crecerá, pero para eso el hombre tiene que ser psicológicamente maduro. Una tercera parte de los hombres lo consigue.
- ¿. .. Y qué ocurre con el resto?
- Si él no es parte de la solución, es un problema, y la madre no tiene suficiente energía para ocuparse del niño y del hombre inmaduro, que además en esa etapa de la crianza suele quejarse. Ésa es la realidad y es biológica.
- ¿?
- Hormonas, productos neuroquímicos y circuitos cerebrales se dedican a la agresión materna,es decir, la capacidad de matar para defender al bebé. La mujer que trabaja tiene que asegurarse de que el niño se encuentra a salvo mientras ella no está, sólo así se desconecta la amígdala y se centra en el trabajo.
- Y mientras tanto, ¿qué pueden hacer las madres para no estar estresadas?
- La biología les exige estar con sus hijos, no es una opción, es una necesidad, así que hay que luchar por las guarderías en las empresas y el horario flexible. Al niño le ocurre lo mismo, estaría con la madre hasta los 13 años el cien por cien de su tiempo.
- Entonces, ¿qué pintan los padres?
- Los padres generan circuitos cerebrales de dependencia hacia el niño y el niño hacia ellos, como las madres que adoptan. Pero para eso es necesario que el padre tenga un tiempo de responsabilidad primaria.
- ¿El cerebro femenino es más empático?
- Sí, se debe a las hormonas espejo que se activan cuando observamos una expresión facial de otro, captamos mejor los matices emocionales. La reacción típica del cerebro masculino ante una emoción es evitarla.
- ¿La gran capacidad masculina?
- Su cerebro es capaz de ignorar las necesidades de los demás para centrarse más en la tarea que está haciendo; es útil.
Luann Brizendine.Catedrática de Psiquiatría de la Universidad de California
entrevista de Imma Sanchís. La Vanguardia.
Participar...
Participo a veces, en un blog en el que no debería. No por cuestión de prejuicios y eso, sino porque el nivel intelectual de sus participantes, sus costumbres, los lugares que frecuentan no son mis lugares, ni mis costumbres, ni mi nivel, desde luego. El caso es que participo, el caso es que meto la pezuña hecha letra en el, el caso es que lo hago en catalán para más inri ( idioma que no domino porque yo soy catalano-parlanta, no catalano-escribidora ) La cuestión es que en éste blog además de haber temas que me interesan y me son bastante cercanos, mucho más que sus participantes, me siento un poco en casa. No en vano, su "dueño ", estuvo cerca de pisar la mía, aunque como tantas cosas en la vida, no fue, o no puedo ser... En dicho blog, tampoco abundan las ideas político-sociales que me entusiasman, más bien hay un puñado de liberales con idioma propio ( el catalán ) que parecen ser algo más que compañeros de tertulias blogerianas. No lo sé, pero tampoco me interesa mucho después de haber metido la pata tantas y tantas veces por lugares virtualmente desconocidos para mi. Como decía antes, el dueño de dicho blog es un enamorado de la palabra. Escribe y piensa, o piensa y escribe, no sé el orden exacto que emplea para hacerlo, pero lo hace la mayor parte de las veces , de maravilla. Lástima que a veces, la olla se le va un poco confundiendo las izquierdas con las lentejas o o a las ranas por princesas, pero imagino que quien escribe tanto, quien desea comunicarse tanto, ha de pagar un precio por ello. Si además su blog o sus artículos en prensa, son leídos tanto como los suyos, el precio sube y cotiza en un mercado mucho más solido pero también más cruel que el de los escribidores mediocres. El caso es que participo, el caso es que lo hago y a los cinco minutos de haber pulsado en "enviar" pienso que no lo haré más. El caso es, que quizá solo intento aprender algo de lo mucho que allí se dice, el caso es que cualquier coincidencia que encuentro en él, me parece una conquista defendida con curiosidad, respeto, contención, algo de osadía y por que no decirlo, con cierta envidia... Esta mañana, sólo he leído éste breve poema de Zülfü Livaneli:
Al record d'Ulisses que ensenyà a la terra
la passió primera de fer-se a la mar.
Al jardí d'escuma que envolta el viatge,
cada cop que l'home torna a navegar.
Al vaixell que passa amb la vela estesa,
la sola bandera que ha tingut la mar.
Al cel de gavines coronant les barques,
cada cop que tornen: hola! merhaba!
Al dofí que muda la rancor per dansa,
i quan veu la barca corre a saludar.
A la pau que deixa un temps de bonança
a la mar cansada: hola! merhaba!
A la veu salada que va dir a la terra:
tu ets la meva filla, no ho oblidis mai.
Al país que encara obre la frontera
a la mar mestissa: hola! merhaba
la passió primera de fer-se a la mar.
Al jardí d'escuma que envolta el viatge,
cada cop que l'home torna a navegar.
Al vaixell que passa amb la vela estesa,
la sola bandera que ha tingut la mar.
Al cel de gavines coronant les barques,
cada cop que tornen: hola! merhaba!
Al dofí que muda la rancor per dansa,
i quan veu la barca corre a saludar.
A la pau que deixa un temps de bonança
a la mar cansada: hola! merhaba!
A la veu salada que va dir a la terra:
tu ets la meva filla, no ho oblidis mai.
Al país que encara obre la frontera
a la mar mestissa: hola! merhaba
Queda mucho por ver en cualquier lugar que vayamos, es cuestión imagino, de no pensar en el tiempo que no tenemos y ver lo que nos interesa sin obsesionarnos en lo que dejaremos de ver. Si fuera a Madrid, visitaría el museo Sorolla. No es Equus, pero mira, se le parece...Jon, buena estancia y suerte en la capital ( me quedo sin un comentarista en éste lugar, que restado a los que tengo, son...1 !
el compromiso...
La cantidad de información que recibimos todos los días por todos los medios de comunicación, de la que tan orgullosos nos sentimos, no parece que nos sirva para procesar ordenadamente las noticias y las desgracias que nos transmiten y valorarlas en su justa medida.
Sabemos y aceptamos que Nixon mintió a los americanos y encontramos natural que dimitiera, y sin embargo ni se nos ocurre que tenga que hacerlo Bush aun habiendo mentido al Congreso sobre las armas de destrucción masiva y tantas otras cosas. Nos horrorizamos por los vandálicos actos del terrorismo y por las muertes que provocan, y permanecemos indiferentes a las que causa la violencia doméstica infinitamente más numerosas.
La lista de incongruencias en las que cae nuestro criterio no tiene fin, pero la mayor de ellas es, sin ninguna duda, la indiferencia con la que aceptamos que se produzcan cada año un millón de accidentes laborales de los cuales cuatro cada día son víctimas mortales, una cantidad de muertos muy superior a la de todas las víctimas que han provocado en la España democrática todos los terrorismos, y más aún que las víctimas mortales en carretera. Y, sin embargo, este hecho que se repite y aumenta año tras año nos deja indiferentes, no porque seamos desalmados sino porque al parecer la información que recibimos no logra horadar nuestra conciencia.
Como dice un querido amigo, "estos asesinatos que serían una verdadera tragedia en cualquier sociedad mínimamente humanista, en nuestro país se contemplan como si los obreros tuvieran que ser sacrificados para apaciguar las iras de los dioses". Porque según los obreros y los sindicatos, los accidentes no se deben, como comúnmente se cree, a su falta de precauciones y de atención, sino a que no se toman las medidas adecuadas para hacer frente a unos trabajos que cada día suponen un riesgo mayor, creando un ambiente de campo de batalla donde la muerte es un episodio habitual que toca a quien toca cada día.
Ya que ni las empresas velan todo lo que debieran por la integridad de los trabajadores ni al parecer hay excesiva vigilancia en relación con el cumplimiento de las medidas de prevención que establece la ley, tal vez les movería a cambiar de actitud el conocimiento de que estos accidentes, y las bajas laborales y las jornadas perdidas que causan, cuestan a la sociedad y a las empresas 12.000 millones de euros al año.
publicado por Rosa Regás el 3/9/06
Sabemos y aceptamos que Nixon mintió a los americanos y encontramos natural que dimitiera, y sin embargo ni se nos ocurre que tenga que hacerlo Bush aun habiendo mentido al Congreso sobre las armas de destrucción masiva y tantas otras cosas. Nos horrorizamos por los vandálicos actos del terrorismo y por las muertes que provocan, y permanecemos indiferentes a las que causa la violencia doméstica infinitamente más numerosas.
La lista de incongruencias en las que cae nuestro criterio no tiene fin, pero la mayor de ellas es, sin ninguna duda, la indiferencia con la que aceptamos que se produzcan cada año un millón de accidentes laborales de los cuales cuatro cada día son víctimas mortales, una cantidad de muertos muy superior a la de todas las víctimas que han provocado en la España democrática todos los terrorismos, y más aún que las víctimas mortales en carretera. Y, sin embargo, este hecho que se repite y aumenta año tras año nos deja indiferentes, no porque seamos desalmados sino porque al parecer la información que recibimos no logra horadar nuestra conciencia.
Como dice un querido amigo, "estos asesinatos que serían una verdadera tragedia en cualquier sociedad mínimamente humanista, en nuestro país se contemplan como si los obreros tuvieran que ser sacrificados para apaciguar las iras de los dioses". Porque según los obreros y los sindicatos, los accidentes no se deben, como comúnmente se cree, a su falta de precauciones y de atención, sino a que no se toman las medidas adecuadas para hacer frente a unos trabajos que cada día suponen un riesgo mayor, creando un ambiente de campo de batalla donde la muerte es un episodio habitual que toca a quien toca cada día.
Ya que ni las empresas velan todo lo que debieran por la integridad de los trabajadores ni al parecer hay excesiva vigilancia en relación con el cumplimiento de las medidas de prevención que establece la ley, tal vez les movería a cambiar de actitud el conocimiento de que estos accidentes, y las bajas laborales y las jornadas perdidas que causan, cuestan a la sociedad y a las empresas 12.000 millones de euros al año.
publicado por Rosa Regás el 3/9/06
Volver...
Vuelve, y al volver debuta en Barcelona. Vuelve a la ciudad que lo aplaudió, que le vio triunfar, que lo admiró. Pero también vuelve a una ciudad en la que hoy, se intenta imponer un rechazo total a una fiesta para muchos, indigna. Puede que SÍ , puede que NO. Puede que cómo en muchos casos pasa, volver, no sea lo más adecuado para el recuerdo, para los que admiramos y recordamos a un torero que no sólo era torero. Porque si solo fuese torero, no nos preocuparía que volviera. Pero que ÉL vuelva significa que muchos volvamos. Muchos y muchas que tenemos claro que la fiesta sólo la dignifica quien en la vida y en el la plaza, viste de purísima y oro. Y esto se mire desde donde se mire, siempre significa un gran riesgo.
en otro punto...
Leo en el periódico el gesto espartano que ayer varios usuarios de uno de los trenes de cercanías en Barcelona, protagonizaron. ( No me extraña nada, lo que me extraña es que tardemos tanto en saltar a las vías ) Escucho la radio, y a propósito de lo mismo alguno de los tertulianos dice algo sobre Alemania. Atiendo. Está comentando que en Alemania, si anuncian que nevará al día siguiente a las 8.05', nieva a las 8.00 ó a las 8.10', pero nieva. Me acuerdo de Jordi Pujol, cuando dijo hace mucho en una entrevista que su modelo de sociedad era la alemana. Me acuerdo de un abogado que en cierta ocasión me hizo de defensor, y explicaba que "mi caso ", en Alemania en dos meses estaría resuelto. Mi caso, tardó tres años en resolverse. Hace años que pienso que una sociedad como la alemana, no tiene por que arrastrar siempre y como prejuicio lo que uno de sus compatriotas protagonizó, aunque esto sea sinónimo de horror y de error. No sé quien dijo una vez, que somos los herederos de nuestros abuelos, pero no responsables de su herencia. Con ella, somos libres de hacer o deshacer a nuestro antojo, o al menos, de intentarlo... Y sí el espacio es de todos, valdría la pena al menos unas cuantas horas al día, tomarlo en serio
Subscriure's a:
Missatges (Atom)