A mi, simplemente me gusta contar cosas escribiéndolas, es por eso que a menudo escribo sobre cosas que los demás no comprenden pero que algunos captan desde la empatía que ejerce la emoción de cuando lo escribo y no podrán ser observadas de ninguna manera desde la comprensión porque no hay relación directa entre la información de quien lee y la emoción de lo expresado. Es el encanto de escribir, es por eso que muchas veces no sé muy bien como empezar a hablar de algo, en éste caso de hoy, del dolor que causan los reproches. Y empiezas sin ninguna idea clara pero empiezas a hacerlo desde el corazón en el que confías te irá guiando un poco en el intento de desviar aunque solo sea por unos minutos a alguien hacía ti. Sabes, que no hay otra forma de conseguirlo, sabes que no eres capaz de distraer su atención de otra manera y sabes que no girará su mirada hacia el otro lado ni elevará su pensamiento hacía su próxima respuesta, cosas ellas todas, que te hacen descartar las ganas de explicarte al instante. Sabes, que aunque sin ser de la profesión hay algo que atrapa al lector y al qué escribe sin remedio y sabes que es todo tuyo solo en estos instantes y de conseguirlo, has triunfado. Solo estos instantes, merecen la pena. No sucede así al mantener una conversación, nunca sucede así cuando hablamos dos personas: tu y yo, aquella y yo, o aquel y tu. Siempre asoman las urgencias, la impaciencia, y siempre asoman los reproches.
Entiendo por reproche el hecho de que alguien te saque a relucir algo que hiciste mal un día, o no hiciste, o también según el que reproche, algo que no hizo porque tu no le dejaste o aconsejaste o simplemente interpretó que era así. O sea, el reproche es una expresión tardía del coraje, de la sinceridad, de la honestidad, aunque muchas veces sea simplemente la excusa perfecta que esconde la impotencia o una irresponsabilidad por parte de quien ejerce el reproche. Mira, me da igual, un reproche es algo feo, algo muy feo y que sienta mal siempre a quien lo recibe mírese por donde se mire, incluso sin recibirlo directamente el reproche es algo mal sonante que inhibe y distrae las verdaderas emociones y desbarata los pensamientos claros en cualquier discusión que mantengan dos personas. Y sin embargo, pasamos más horas reprochando que avanzando mientras discutimos de cualquier tema que se complica. Nos empeñamos en desviar siempre al pasado las miradas que requieren de soluciones urgentes una mirada al frente y solo una hacia atrás para recordar si puede ser honestamente, cómo es que se ha llegado hasta determinado punto. De hecho, solo me he puesto a escribir para decir que no hay nada que desentone más en una conversación entre dos que un reproche inesperado. El reproche descoloca, es, cómo un golpe bajo, es, un puñetazo en pleno vientre si haber tensado los músculos previamente. El reproche fuera de tiempo y más si lo recibes ante testigos que nunca sabrán muy bien como reaccionar ni tan solo si han de reaccionar, es el chorro de agua fría que hiela sentimientos y paraliza la capacidad de reflexión . Un reproche fuera de lugar puede hacernos cabrear, puede disgustarnos, puede incluso llevarnos a una profunda decepción hacia una situación pero sobre todo ante una determinada persona. El reproche es inútil, el reproche es innecesario, el reproche es el fracaso que asoma cuando menos falta hace porque es imposible solventarlo. El reproche, es la parte mortal del orgullo y también es la trampa del progreso. El reproche ofende el amor propio y neutraliza las defensas que solo a partir de este, desearan desatarse en furia o en lágrimas. Y nunca, nunca conseguirá el propósito que esconde.
te recomiendo
dice Manuel García Blázquez: tenemos la costumbre de etiquetar, porque etiquetamos según pensamos, así que estas etiquetas son nuestras carencias o nuestras virtudes. He aprendido -sigue- a esperar, a esperar y a conocer por mi mismo lo que me interesa porque esperando he comprobado que se aprende, se aprende a no poner etiquetas que lo único que evidencian es nuestro pasado, y casi nunca la realidad.
Os recomiendo este programa que se emite desde la 2 de TV española: Cuadernos de paso. Escrito y dirigido por M. García Blázquez- Hoy, se ha emitido "Cuaderno de Cenicientos"
Acerca del Ave
Por suerte, siempre hay amigos que rellenan lo que nosotros no podemos llenar y nos ayudan a completar un espacio que sólos no podríamos, siempre hay personas que aunque no tengámos el placer de conocer, no son afínes y dicen lo que desearíamos expresar y no sabemos. Remei Margarit, es una artíulista de la Vanguardia que sigo a menudo:
A riesgo de parecer anacrónica quisiera hacer unas reflexiones acerca del AVE. Ya sé que la ingeniería, con sus sumos sacerdotes, ha hablado extensamente con respecto al túnel que hay que hacer y que atraviesa el Eixample de punta a punta y que ha asegurado - en la medida en que se puede asegurar- que la obra no es peligrosa para las construcciones bajo las cuales deberá pasar, manzana tras manzana. El templo de la Sagrada Família es una de esas construcciones cercanas. Quiero decir ya por anticipado que no soy una fan del templo de la Sagrada Família tal como está ahora. La obra de Gaudí es valiosa, pero los desastres que se han hecho posteriormente para terminar su construcción sobre planos la han desfigurado de tal manera que personalmente no me importa demasiado lo que pueda ocurrirle. Lo que sí me importa y mucho es la cantidad de gente que teme que sus casas se vean afectadas por el túnel del AVE. Las personas que viven en el recorrido que tendrá que hacer ese túnel, atravesando la ciudad, estarán en vilo durante todo el tiempo que dure la construcción. Mi pequeña experiencia es que compartí durante un tiempo una consulta en una casa del Quadrat d´Or, en la calle Rosselló. Debido a las vibraciones del metro, la casa tenía una grieta abierta en la pared y el techo.
Digo eso porque de lo que dicen los ingenieros sobre los planos y estudios a lo que pasa en la realidad puede haber un buen trecho. No se trata de crear alarmas infundadas, sino de ser prudentes con las construcciones, tanto públicas como privadas. Por otra parte, una se pregunta sobre la necesidad de un AVE, un tren de alta velocidad; los usuarios del AVE serán tan sólo gente adinerada, porque el billete es caro, tanto como el avión y más si se compara con los vuelos de bajo coste. De manera que correr todo ese riego urbanístico para contentar a un grupo de gente reducido, no precisamente para la gente con poca capacidad económica, no me parece ni justo ni acertado.
Si de todas maneras ese tren tiene que llegar a Barcelona porque así lo ha decidido la clase dirigente, es necesario prever riesgos y tener en cuenta los trazados alternativos, como puede ser el Vallès; eso equivaldría a alejar la angustia de todos los vecinos del recorrido, decenas de miles, por cierto.
También ha habido una votación municipal en la que ese proyecto ha sido rechazado por la mayoría del pleno. El alcalde ha dicho que esa resolución no es vinculante porque la obra es de Fomento, del ministerio. Eso no es de cajón, porque si la ciudad se opone a un trazado, Fomento tiene la obligación de escucharla, si no, ¿para qué sirve entonces el poder municipal?
Tal vez habría que escuchar a la gente y a sus temores, el hundimiento del Carmel está todavía fresco en la memoria de la ciudad y agujerear Barcelona otra vez para que la atraviese un tren de alta velocidad no tiene, a mi entender, ningún sentido. Parece que la razón que se da para seguir con ese trazado de túnel es que en el mismo paquete va el traspaso de cercanías. Sigo diciendo que no pretendo ser una experta ni mucho menos, pero no puedo entender el hecho de que no hacer un túnel nuevo retrase el traspaso y mejora de cercanías de Renfe. ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra?
Más bien parecería que ello tiene que ver con un calendario preelectoral, o al menos, se está logrando que lo parezca. Las elecciones son importantes porque la democracia se asienta en ellas, aunque a veces el calendario nuble el horizonte de las prioridades. No se puede jugar con la angustia de los vecinos si sienten que puede peligrar la estabilidad de sus viviendas, y aunque así no fuera, con todas las garantías del mundo encima de la mesa - cosa imposible de dar-, una obra de un paso de un tren tan sólo es una obra más y no es necesario jugar a héroes y poner a la vecindad en un estado temeroso. La política también debe ser eso.
remei margarit, psicóloga y escritora
A riesgo de parecer anacrónica quisiera hacer unas reflexiones acerca del AVE. Ya sé que la ingeniería, con sus sumos sacerdotes, ha hablado extensamente con respecto al túnel que hay que hacer y que atraviesa el Eixample de punta a punta y que ha asegurado - en la medida en que se puede asegurar- que la obra no es peligrosa para las construcciones bajo las cuales deberá pasar, manzana tras manzana. El templo de la Sagrada Família es una de esas construcciones cercanas. Quiero decir ya por anticipado que no soy una fan del templo de la Sagrada Família tal como está ahora. La obra de Gaudí es valiosa, pero los desastres que se han hecho posteriormente para terminar su construcción sobre planos la han desfigurado de tal manera que personalmente no me importa demasiado lo que pueda ocurrirle. Lo que sí me importa y mucho es la cantidad de gente que teme que sus casas se vean afectadas por el túnel del AVE. Las personas que viven en el recorrido que tendrá que hacer ese túnel, atravesando la ciudad, estarán en vilo durante todo el tiempo que dure la construcción. Mi pequeña experiencia es que compartí durante un tiempo una consulta en una casa del Quadrat d´Or, en la calle Rosselló. Debido a las vibraciones del metro, la casa tenía una grieta abierta en la pared y el techo.
Digo eso porque de lo que dicen los ingenieros sobre los planos y estudios a lo que pasa en la realidad puede haber un buen trecho. No se trata de crear alarmas infundadas, sino de ser prudentes con las construcciones, tanto públicas como privadas. Por otra parte, una se pregunta sobre la necesidad de un AVE, un tren de alta velocidad; los usuarios del AVE serán tan sólo gente adinerada, porque el billete es caro, tanto como el avión y más si se compara con los vuelos de bajo coste. De manera que correr todo ese riego urbanístico para contentar a un grupo de gente reducido, no precisamente para la gente con poca capacidad económica, no me parece ni justo ni acertado.
Si de todas maneras ese tren tiene que llegar a Barcelona porque así lo ha decidido la clase dirigente, es necesario prever riesgos y tener en cuenta los trazados alternativos, como puede ser el Vallès; eso equivaldría a alejar la angustia de todos los vecinos del recorrido, decenas de miles, por cierto.
También ha habido una votación municipal en la que ese proyecto ha sido rechazado por la mayoría del pleno. El alcalde ha dicho que esa resolución no es vinculante porque la obra es de Fomento, del ministerio. Eso no es de cajón, porque si la ciudad se opone a un trazado, Fomento tiene la obligación de escucharla, si no, ¿para qué sirve entonces el poder municipal?
Tal vez habría que escuchar a la gente y a sus temores, el hundimiento del Carmel está todavía fresco en la memoria de la ciudad y agujerear Barcelona otra vez para que la atraviese un tren de alta velocidad no tiene, a mi entender, ningún sentido. Parece que la razón que se da para seguir con ese trazado de túnel es que en el mismo paquete va el traspaso de cercanías. Sigo diciendo que no pretendo ser una experta ni mucho menos, pero no puedo entender el hecho de que no hacer un túnel nuevo retrase el traspaso y mejora de cercanías de Renfe. ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra?
Más bien parecería que ello tiene que ver con un calendario preelectoral, o al menos, se está logrando que lo parezca. Las elecciones son importantes porque la democracia se asienta en ellas, aunque a veces el calendario nuble el horizonte de las prioridades. No se puede jugar con la angustia de los vecinos si sienten que puede peligrar la estabilidad de sus viviendas, y aunque así no fuera, con todas las garantías del mundo encima de la mesa - cosa imposible de dar-, una obra de un paso de un tren tan sólo es una obra más y no es necesario jugar a héroes y poner a la vecindad en un estado temeroso. La política también debe ser eso.
remei margarit, psicóloga y escritora
Uno más
Florin es alto, guapo e inteligente, además de ingeniero es buena persona, incluso no es un fantasma, porque tiene papeles y todo, pero tiene el defecto de ser rumano porque en España eso es un defecto. Tiene 31 años igual que su mujer que vive en Budapest junto con su hijo Robert de tres años de edad. Florin continuamente está enseñando su foto, es un niño rubio y guapo, y cada vez que enseña la foto Florin llora con lo cual se pasa el día tirando lágrimas.
Florin vive en un barrio de Madrid al lado del mio, en “Embajadores”, entre los arbustos de un jardincillo desde hace dos meses, donde ha metido un colchón y un par de mantas. Se quedó sin trabajo y le echaron de la pensión por no poder pagar. Además, un guardia civil, aspirante a ascender al grado de simio, decidió un día hacer méritos y en un registro le robó todas sus pertenencias.
Un día me pidió un cigarro y yo le mandé a tomar por el culo. El día anterior estaba sentado en un banco tomando el sol y rutando sobre la mierda de mundo en que vivo y una jonki me pilló el paquete con todo el morro y me cogió dos cigarros, me puse a discutir con ella y no sé cómo en cuestión de segundos el barrio se llenó de jonkis dispuestos a rajarme por dos cigarros. El bueno de Florin pagó por esta movida. Después fui donde él y estuvimos fumando mientras hablábamos. Así conocí a Florin.
Ahora Florin vive de la comida que los vecinos le bajan de vez en cuando, hay días en que no prueba bocado. Yo cada dos o tres días le bajo comida caliente, cerveza, fruta y tabaco. No acepta dinero, se siente humillado. Y más que la comida, Florin agradece la compañía para no sentirse sólo. Cuando miras a sus ojos es eso lo que le duele, mucho más que el hambre o la humillación. Agradece la conversación.
Florin pasa indistintamente de un tema a otro, aunque sólo habla de tres cosas. De su familia en Rumanía para llorar. De futbol, es del Aleti, dice que el Madrid es el equipo de los ricos y que sólo le gustaba Zidane del Madrid. Se quema la sangre porque Fernando Torres se ha ido al Liverpool por dinero. Yo le digo que así es la vida, el dinero todo lo compra. Cuando habla de fútbol es la única conversación que sonríe.
Cuando habla de su situación actual, entre lágrimas, se santigua y me dice que todo va a cambiar y que da gracias a su Dios. Yo le respondo que Dios no existe y que si las cosas cambian no será gracias a Dios. Es más, que si existe y permite situaciones como esa o peores es un hijodeputa y que yo lo único que haría sería escupirle en la cara. Entonces me mira confundido, en su cara se mezclan expresiones contradictorias. Por un lado un odio hacia mi por blasfemar así contra su Dios, la única esperanza que le queda a la que aferrarse, por otro la evidencia de que la entelequia esa de su cabeza no da de comer, ni de beber ni de fumar ni siquiera conversación y por último el agradecimiento hacia a mi por todo, pero sobretodo por tratarle como un ser humano y no como a un despojo.
La evidencia y la realidad le fuerzan a rendirse y se olvida de Dios. Me dice que si un día le toca la lotería me dará una parte porque soy bueno. Yo le respondo que no lo soy, que soy incluso un cabrón y que en el fondo no lo hago por él, si no por mi, porque me revienta los huevos la injusticia.
A Florin le gusta España, Barcelona y Valencia, más que Madrid (no me extraña, no te jode, yo quemaría Madrid). Me decía que le prometían que aquí estaba el paraíso…encontró el infierno…ahora sólo quiere una casa donde hacerse comida y dormir y un buen sueldo de….700 u 800 euros…dice, para ayudar a su familia.
autor: Iván
Tiene poder porque con pocas palabras hace saltar el corazón y reducirlo a un indefenso objeto que solo atina a bombear -glup-glup- lo justo y necesario para recibir y explulsar el aire para no desfallecer. Mientras, late deprisa pero atolondrado sin medida, sin ritmo. Tiene poder porque en la distancia aún sin esperar demasiado, y sin apenas dar, hece sentirte imprescindible y se presenta como un niño que te solicita a veces esperando que no le decepciones y alarga su mano para llevarte donde le apetece. Y tu accedes a acompañarle sin dudarlo. Tiene poder porque con una breve palabra o con una escueta frase vuelca toda la inteligencia que esconde y no puede cotidianamente explayar y dices: No dices, solo sonríes. Tiene poder porque su poder no es la flor de un día que aparece y desaparece según el sol, el viento o la temperatura que sientan su frágiles pétalos. Su poder, su fuerza, su talento aparece siempre y se expresa fluida mente sin atenderse a si mismo en verano, en primavera, en otoño, incluso en el frío y gélido invierno. Es eterno, es auténtico, es fuerte y frágil, es cruel y es tierno. Es como la imperturbable montaña que se levanta entre los verdes valles orgullosa y segura que nadie jamás podrá alcanzarla si no está dispuesto, dispuesta a arriesgar su vida y a perecer en ella, a acabar en él, con él...
Los valiosos ocultos
Si uno ve la televisión u oye la radio o lee la prensa, si atiende a los políticos, a muchos intelectuales y artistas, no digamos a los obispos (sobre todo si es a su portavoz siempre enmarañado y chulesco, Martínez Camino), acaba por tener la sensación de vivir en un país envilecido y lamentable, lleno de aprovechados, de cínicos, de imbéciles y de fatuos. ...
(sigue aqui: http://www.javiermarias.es/main.html
(sigue aqui: http://www.javiermarias.es/main.html
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Tenía una tia que se llamaba Carme. Era la la tia que más queria, hermana mayor de mi padre . Siempre se alegraba de ver a cualquiera de la familia y siempre tenía una sonrisa a punto. Vivía encima de donde vivíamos y solo había que subir unos cuantos peldaños para llegar a su casa. Tenía una terraza muy pequeña en su pequeño piso donde íbamos muchas noches de verano , los mayores a charlar y yo a escuchar . Ahora, me parece un piso muy pequeño pero entonces me parecía muy grande y en él ,durante una época, llegaron a ser hasta ocho personas viviendo . Una bomba, durante la guerra civil española, le mató a su hijo Manel cuando tenía tan solo 22 meses, a ella le dejó una gran cicatriz en la cara y otra en el corazón que a penas se veía. De mayor, era como una niña grande, y de niña dicen, fue una niña guapa y alegre. Caminaba a pasitos pequeños y siempre se alegraba al vernos.
Una lipotimia o desmayo es, una anoxia en el cerebro, o sea, un perdida breve del conocimiento por falta de oxigeno en éste. No es grave en principio y se calcula que casi la mitad de la población ha sufrido alguna vez este ataque transitorio. Hay distintas causas que lo provocan: un 5%, obedece a una lesión en el corazón, el resto, puede ser debido a una baja tensión, a un fuerte calor, al estrés o cansancio. No es grave pero quien lo sufre, y más si no está familiarizado/a a esto de padecer síntomas incontrolables, cree perder el mundo de vista antes de flaquear. Pesan los brazos, el mundo gira y gira a una velocidad de vértigo hasta desaparecer de tu control . No es grave, pero deja al individuo/a que lo sufre una sensación de eterna pereza. Y puede que esta sea la peor sensación que puedas tener porque esta conduce al ocio, el mal de todos los males. Cuando no apetece hacer nada, ni siquiera pensar en qué hacer, estás a punto de padecer una anoxia en tu cerebro, o hace menos de 24 horas que la has sufrido. Cuídate, bebe, toma cosas con alto contenido en sal, relájate todo el tiempo que necesites, aléjate del calor y si puedes, coloca tus piernas a más altura que tu cabeza así de este modo, el cerebro recibirá la sangre que ambiciona. Haz lo que sea, lo que sea para recuperarte, lo que sea para salir de esta sensación que obliga a tu cuerpo a permanecer pasivo, casi inmóvil . Sal de esta situación lo más pronto que sepas y de una manera sana porque de una lipotimia nadie se muere, de una lipotimia se sale pero se entra también en una manera muy atractiva de pasar las horas: inacción . Haz lo que tengas que hacer que ahora sabes que es no hacer nada y mañana será otro día.
Genios
No sé las circunstancias que hacen que una determinada persona, hombre o mujer, acaben siendo reconocidos genios, deben ser infinitas. A veces, pienso que quizá una vida complicada o una infancia difícil pueden ser la causa, otras creo que nada tiene que ver, que debe ser la herencia genética que yace dormida de generación en generación hasta que un día decide estallar cual ardiente fuente para brillar eternamente en nuestro universo tan lleno de mezquindad. Lo que si sé es que muchas de estas personas no tuvieron una vida fácil y quizá esto les marcara su futuro y lejos de amedrentarse y dormirse decidieron despejar todos los obstáculos para convertirlos en una obsesión de la cual nosotros, el resto de los humanos, hemos podido deleitarnos o servir. Frida Kahlo, por ejemplo, nació con una precaria salud y tampoco la fortuna la acompañó en su apasionada existencia, pero en vez de soltar lágrimas estériles las derramó y pinto de colores sobre blancas telas. Dalí, el genio del surrealismo, estuvo marcado cuentan, por un hermano que se anticipo a el al nacer y también al morir y del cual el propio Salvador se esmeró en superar y eliminar de la memoria de algunos para que no entorpeciera sus magnificas visiones. Lo consiguió para todos nosotros, no está tan claro si en su memoria lo logró. Marie Curie, ya a los veinte pocos de edad, tenia muy claro que ni el tener hijos ni casarse eran una de sus prioridades sino el profundo estudio de su pasión, la ciencia. Y aunque acabó casándose con Pierre, los dos científicos, antes que a sus dos hijas habían soñado a Radio y Polonio. Estos, no eran hijos físicos engendrados entre blancas sabanas, sino hijos de la física y fruto de su tesón, austeridad y su mucha fuerza de voluntad e inteligencia. Evidentemente, Iréne y Eve del amor. En cambio, Mozart, nació en una acomodada y culta familia y creció en un ambiente afable, aunque eso si, empapado por la influencia de su padre también músico pero más parecido a un magnifico sueño que alguna noche éste debiera haber conseguido al entornar sus ojos que a su propio progenitor. Sea como sea, aquí han estado, están o estarán, haciéndonos compañía con su música, sus retratos, sus palabras o sus descubrimientos. Es una suerte conocerles un poco y bastante frustrante no haberles conocido antes. Pero no quiero acabar diciendo esto porque no lo he empezado con este propósito , quiero acabar con la pregunta que lo ha motivado: ¿ Hay en la actualidad mentes que sueñen tan alto ?
Ya he contado otras veces como me suele pasar a menudo, encontrar cosas que me interesan cuando no las busco especialmente. Una vez leí algo sobre las búsquedas, sobre los encuentros que hacia referencia a esta especie de suerte casualidad que a veces aparece cuando menos la buscas. No es que pretenda decir que las cosas buenas hay que esperar a que nos lleguen. ¡Pobres de nosotros, los mediocres, sin investigadores, sin estudiosos, sin personas que persiguen ideas y consiguen plasmarlas con esfuerzo, constancia e ilusión ¡ Pero también es verdad que existe algo que dicen es la suerte del tonto, y esta, a mi, me ha visitado más de una vez. La escritora que acabo de encontrar tan solo hace unas horas, es Julia Navarro, no diré que la conocía ni que había oído hablar de sus dos libros, puede ser que haga ya mucho tiempo que alguno de sus libros sea conocido, reconocido e incluso que sus novelas hayan sido besteller y yo no me hubiera enterado, no lo sé, como tampoco me extrañaría dado el titulo del primero: La hermandad de la Sábana Santa, puesto que es un tema que atrae mucho, pero yo la h encontrado hace poco y viendo un video que la autora regala a los internautas para conocer el proceso de su oficio, ha despertado mi curiosidad lo que explica el primer capitulo de su segundo libro, La Biblia de barro. Y lo ha hecho porque toca un tema en profundidad, el arte, y parece que responde a una pregunta que yo misma me he hecho muchas veces mientras visito un museo o cualquier lugar donde se refugian y lucen tales tesoros: ¿De qué sucia manera habrá llegado esto hasta aquí? Esta novela histórica parece ponernos en el camino hacia la respuesta, o si mas no, lo intenta. Os dejo un texto que la autora ha escrito para los interesados y voy a tener que copiar a mano ya que no me permite copiar y pegar:
El saqueo de obras de arte y el lucrativo negocio al que responde es una depredación que hunde sus raíces en la historia. En todas las épocas y en todas las civilizaciones hubo ladrones de tesoros artísticos. Tras las horas de incertidumbre que siguieron a los primeros bombardeos en Bagdad y otras ciudades iraquíes, traficantes de arte internacionales ayudados por obra de mano local aprovecharon la confusión del momento para saquear los museos. De el mueso de Bagdad desaparecieron más de trescientas mil piezas catalogadas . En el de Babilonia, el que se encuentra tras la mítica puerta de Isthar, la de los vidriados ladrillos azules, no queda nada. Está vacío, solo algunas fotografías que reflejan las obras de arte que atesoraba el museo, dan fe del gran expolio. La guerra proporcionó la gran cortina de humo tras la cual los saqueadores de tumbas de antaño se reencarnaron en ladrones y traficantes de obras de hogaño. Es un gran negocio.
En el Egipto de los faraones construían laberintos en el interior de las pirámides y las sellaban alertando de la maldición que caería sobre quien se atreviera a turbar el reposo de los muertos, pero sabemos por los relatos de los papiros que nada detenía a los saqueadores y que ya en tiempos de las primeras dinastías el castigo para los ladrones de tumbas era terrible: los enterraban vivos.
En el museo del Louvre en Paris, El Museo Británico en Londres, el museo Estatal de Berlín, albergan joyas que un día estuvieron en Babilonia, en el Valle de los Reyes, en Atenas. En Pérgamo, en la antigua Roma.
El descubrimiento y saqueo de las ruinas de Pompeya y Herculano, las ciudades del sur de Italia que perecieron sepultadas bajo la lava del Vesubio, fueron también fuentes de un trafico clandestino de obras de arte.
En el British Museum pueden verse los mármoles del Partenón de la Acrópolis de Atenas que un desaprensivo embajador inglés (David Bruce, Lord Elgin) “compró a un gobernador turco venal (que vendió lo que no era suyo). En Berlín está el Templo de Zeus de Pérgamo (Turquía) que aunque de factura helenística (y por tanto anterior a la llegada de los turcos a Anatolia) el actual gobierno de Ankara reclama.
La “Domus Aúrea”, una de las “casas” de Nerón, cuando salió a la luz también sufrió la visita de los ladrones
Julia Navarro
" Nosaltres, el poble dels Estats Units d'America declarem que hi ha certs drets inalienables als éssers humans dels quals ens ha dotat el Creador.
El dret a la Vida, el Dret a a la Llibertat, i el Dret a la recerca de la Felicitat."
Como todas las declaraciones universales que han hecho historia por puras, esta de Thomas Jefferson es la que más claramente hace pensar que nos estamos desviando hace tiempo de lo puro. Y nos desviamos porque no escuchamos a nuestro interlocutor, no atendemos que le pasa, que le preocupa, que le falta, de que enfermedad padece y de que intervención precisa su mal. Y cuando lo hacemos ya por que no queda más remedio al ver que éste se nos aleja o acerca demasiado, queremos entonces poner remedio a la reacción cuando seguimos sin interpretar ni entender su mal. No me gusta esta parte del mundo que no escucha a la otra parte, no me interesa en absoluto atender al que no atiende, formar parte de su vida, de sus tristezas o alegrías, sentirle compañero, vecino o amigo. Simplemente, no me interesa. Para ir hacia delante has de dejarme paso libre, y yo he de dejártelo a ti. Para avanzar hay que saber avanzar unidos reservando de cada uno lo que más respeta, lo que más estima que seguramente nunca incomodará nuestro camino. Pero si tu te empeñas solo en sobrevivir, si yo me empeño solo en resistir, los dos acabaremos matándonos . Escuchar, compañero, escuchar para comprender, para conocer, para enamorar o dejar que me enamores, para seguir y conquistar el camino más difícil, la ruta más noble, y encontrarnos algún día en el destino que nos espera.
(me ha inspirado l’Otger,uno, al que leo y sabe escuchar)
algunos secretos de Madame Bovary
(del libro):
Flaubert escribió Madame Bovary entre 1851 y 1856. Ese mismo año aparece por entregas en la revista Revue de Paris, entre el 1 de octubre y el 15 de diciembre, y meses después, el 12 de abril de 1857, como volumen. El libro “le trajo un proceso por falta de respeto a la moral”, pues, como explica Umbral, escribir en el XIX “era ya en sí mismo una cosa sospechosa”. De modo que “al solterón más casto y feo de Francia, al masturbador literario de su prosa, al solitario que sólo vive orgías de tabaco y aburrimiento, en sus paraísos de humo y gramática, se le pone un proceso por inmoral”. En pleno siglo XX, La Congregación del Santo Oficio lo sumó a la lista de libros “pornográficos”y la Sagrada Congregación en el Índice de Libros que contradicen la doctrina católica. En España, 1961, el editor Gonzalo Losada fue condenado a un mes de prisión y el traductor Miguel Amibilia a seis por publicarlo. El escándalo procuró a Flaubert un gran éxito, que le permitió viajar a Cartago, entre abril y junio de 1858, para documentarse para su siguiente novela, “Salambó”. Lo escribió mientras leía la Filosofía positiva de Comte, quien predica “el cómo, no el porqué, el hecho, no la idea”. De este modo, Flaubert en su Madame Bovary, “no contento con negar todo heroísmo, hace pasar este mismo afán bajo las horcas caudinas de la asperísima realidad”. “Madame Bovary soy soy” es la frase tópico que se atribuye a Flaubert. Sin embargo, su biógrafo Frederick Brown afirma que jamás la dijo ni escribió. Madame Bovary no hubiera podido escribir Madame Bovary, escribir es tomar distancia. Así advirtió: “El futuro nos tortura, y el pasado nos encadena. He ahí por qué se nos escapa el presente”; “Tened cuidado con la tristeza, es un vicio”. Adaptada al cine por Jean Renoir (1933), Minnelli (1949), Chabrol (1991) y Fywell (2000), no ha dejado de tener actualidad. En enero de 2007 apareció en el segundo puesto de la lista de “Time” de los 10 mejores libros de todos los tiempos.
(datos recogidos de El cultural)
Flaubert escribió Madame Bovary entre 1851 y 1856. Ese mismo año aparece por entregas en la revista Revue de Paris, entre el 1 de octubre y el 15 de diciembre, y meses después, el 12 de abril de 1857, como volumen. El libro “le trajo un proceso por falta de respeto a la moral”, pues, como explica Umbral, escribir en el XIX “era ya en sí mismo una cosa sospechosa”. De modo que “al solterón más casto y feo de Francia, al masturbador literario de su prosa, al solitario que sólo vive orgías de tabaco y aburrimiento, en sus paraísos de humo y gramática, se le pone un proceso por inmoral”. En pleno siglo XX, La Congregación del Santo Oficio lo sumó a la lista de libros “pornográficos”y la Sagrada Congregación en el Índice de Libros que contradicen la doctrina católica. En España, 1961, el editor Gonzalo Losada fue condenado a un mes de prisión y el traductor Miguel Amibilia a seis por publicarlo. El escándalo procuró a Flaubert un gran éxito, que le permitió viajar a Cartago, entre abril y junio de 1858, para documentarse para su siguiente novela, “Salambó”. Lo escribió mientras leía la Filosofía positiva de Comte, quien predica “el cómo, no el porqué, el hecho, no la idea”. De este modo, Flaubert en su Madame Bovary, “no contento con negar todo heroísmo, hace pasar este mismo afán bajo las horcas caudinas de la asperísima realidad”. “Madame Bovary soy soy” es la frase tópico que se atribuye a Flaubert. Sin embargo, su biógrafo Frederick Brown afirma que jamás la dijo ni escribió. Madame Bovary no hubiera podido escribir Madame Bovary, escribir es tomar distancia. Así advirtió: “El futuro nos tortura, y el pasado nos encadena. He ahí por qué se nos escapa el presente”; “Tened cuidado con la tristeza, es un vicio”. Adaptada al cine por Jean Renoir (1933), Minnelli (1949), Chabrol (1991) y Fywell (2000), no ha dejado de tener actualidad. En enero de 2007 apareció en el segundo puesto de la lista de “Time” de los 10 mejores libros de todos los tiempos.
(datos recogidos de El cultural)
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